Não sou daquelas mães gabarolas. Não sou. “Ah que a minha filha é a mais linda. Ah que é a mais desenvolvida. Ah que nhó nhó nhó”. Não sou. O que ela é, é para mim, para quem a ama e para a pediatra que a acompanha. E tenho dito. Também não sou daquelas mães…
Vou repetir esta minha ideia pela enésima vez. E, se a repito, não é para vos tornar defensores da mesma que eu não sou nenhum guru nem isto é um blog da Igreja Universal. Vou repetir o meu conceito para perceberem que é a minha forma de estar – a minha. A minha irmã esteve…
Pois que a máquina de lavar louça cá de casa avariou. E a coisa é de tal forma grave, que o técnico não a consegue reparar aqui e vai daí teve de ser levada lá para o hospital das máquinas, maquinetas e afins. Agora, imaginem lá alguém que não se recorda de viver sem tão útil…
Não voltarás a fazer a cama* dois minutos depois de teres tomado o pequeno-almoço sob risco de deitares cá para fora o meio litro de leite que ingeriste… *porque te esqueces que o espaço para o estômago é quase nulo e que basta dobrares-te ligeiramente para ficares sem espaço nenhum…
